LECTURAS Y ESCRITURAS

Soy Natalia -La estudiante solidaria- Luego de 20 minutos terminé de hacer mi trabajo en clase. Me voltee a mirar a mi alrededor y me di cuenta que mi vecino de pupitre estaba enredado y no había entendido qué hacer. Levanté la mano y le dije a mi profe:  -         Ya terminé profe ¿Puedo ayudar a Richard? La profe respondió:  -         “Adelante Natalia, ayúdalo”.  Me acerqué a Richard, no sabía cómo abordarlo. No siempre los compañeros quieren que se les ayude, algunos se ponen bravos al decírselo. Existen muchos orgullosos que prefieren quedarse sin entender a pedir ayuda. Me he dado cuenta que pocos lo hacen y cuando levantamos la mano par preguntar los demás se burlan, nos dicen: burros, tontos. Y creo que ellos lo son más, yo prefiero entender.  A mi no me gusta que nos tratemos así. Pensándolo bien, en las clases somos bien bruscos en nuestra forma de relacionarnos. La otra vez la profe nos ...

  Soy John - de la Serie Historias Inconclusas - Por Esteban Ortiz – Abril 24 En esta época de no ir al colegio, me he convencido que no nací para estudiar. Madrugar, tener que hacer tareas, seguir las reglas de unos adultos que quieren que el mundo sea perfecto. Que aburrido, eso no es para mi. Mi mundo es la calle, son los amigos, quiero tener dinero para chicanear, y que toda la gente del barrio me reconozca. Andar por ahí libre, sin que nadie me diga qué hacer, qué pensar, que ninguno se meta conmigo o me joda.  No se para qué se inventó la escuela. Yo vivo con personas que ninguno la terminó y después no les ha servido para nada. Todos sobrellevan la vida. Mi padre es latonero, es decir arregla carros al frente de la casa, es recursivo, y la gente lo busca porque resuelve casi todo. Trabaja todos los días, pero en los que no, es porque se ha tomado unos tragos en la esquina con el grupo de sus amigos. Con el guayabo que le queda no se puede ni levantar, al día siguiente e...

Soy Cindy por Esteban Ortiz    Me levanté temprano con la firme intención de finalmente hacer la tarea.  Hace dos días la maestra de tercer grado de la Normal Farallones, nos había pedido que hiciéramos un relato para el día del idioma.    Había tantos temas. Podría hablar de mi madre y de su odio a la cocina. Podría hablar de mi hermanito que jugando con una pelota tuvo una caída. Podría hablar de lo que mi muñeca deseaba: una mejor casa, una mejor familia, una mejor vida. De lo que no hablaría es de ese sucio padrastro mío, quien el viernes santo luego de haber bebido, se me acercó a la mejilla y me dijo que estaba bonita. Odiaba eso. No quiero que se me vuelva a poner cerca, y mucho menos encima. No se me quita de la mente cuando una noche, me respiró fuerte en el oído y me puso algo raro entre las piernas. De eso no escribiría jamás.    Mejor hablaré, en mi tarea, de lo que quiere mi muñeca: una casita limpia, un espacio propio y de tener una masco...

  Jeró Jerónimo nació un lunes. Su madre creyó que tenerlo en la casa permitiría regalarlo a los pocos días. Nadie notaría su ausencia, ni preguntarían quién era su padre, y nadie se aprendería su nombre: Jerónimo era el último de sus cinco hijos, el menos deseado. Desde el comienzo fue alguien que no haría falta después.   A pesar de su origen era un sobreviviente. Su madre se negó a amamantarlo, las vecinas quienes se enteraron en masa de su existencia, se turnaban cuidarlo. Las recién paridas lo amamantaban. Aprendió a su corta edad a cogerse de cualquier teta. También supo reconocer la lecha agria de una mala mujer y disfrutaba los tiernos fuidos de una madre bonachona. Generalmente daba con buenas madres. Aquellas que no lo eran, las espantaba con sus gritos.   - “Parece dominado por un demonio- decían al salir.    Gateo rápido y a su corta edad se desplazaba con cierta agilidad por su pequeña habitación. Husmeaba los rincones, ojeaba por deb...